La Torna

El 2 de marzo de 1974 Puig Antich y el polaco Heinz Chez morían ejecutados en Barcelona y en Tarragona respectivamente. Del primero, se ha hablado mucho: era militante político, tenía nombre, tenía causa, tenía quienes lo lloraran. Del segundo, Heinz Chez, no sabemos casi nada. Era polaco, o quizás no. Ese nombre puede que fuera falso también. Había perdido a sus padres con cinco años durante la guerra, había sobrevivido en un internado alemán, había recorrido Europa como comediante de calle, solitario y errante, hasta que un día disparó sobre un guardia civil en un camping de Tarragona. Murió como una rata, que es exactamente como el sistema quería que muriera: sin familia, sin amigos, sin historia, sin que nadie preguntara demasiado. Porque Heinz Chez no era la condena. Era la torna. En catalán, la torna es lo que se añade en la báscula cuando el peso no llega. Cuando el Estado necesitaba ejecutar a Puig Antich sin que pareciera demasiado político, añadió a Heinz en la balanza para desorientar a la opinión pública, para confundir activista con delincuente común. Una vida humana como contrapeso. Eso fue lo que ocurrió, y eso fue lo que quisimos contar. No construimos una tragedia sino una comedia de máscaras, que es como debía ver aquel hombre el mundo que lo juzgaba: un esperpento incomprensible en una lengua que no era la suya, con ritos judiciales que le resultaban tan ajenos como absurdos. Quisimos tratarlo con la máxima simplicidad escénica, porque algunas de esas situaciones, a pesar de su tono grotesco, eran auténticas. El objetivo era uno solo: salvar del olvido una injusticia cometida en nombre de la justicia, antes de que el polvo de los años la enterrara definitivamente. El programa de mano de aquel estreno en Barbastro, en septiembre de 1977, se convirtió en pieza fundamental de la acusación en el consejo de guerra que nos llevó a prisión. Lo cual, pensándolo bien, es la mejor crítica que hemos recibido jamás.